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怕又怕自己是在做梦，可是嘴上那温热的触感又那么真实。

    齐昼，他低着声音叫他，可不可以不要再这样了，求求你、求求你了。

    “闻肖，”他叫他，“我要你去看我的演唱会。”我要你看我意气风发，我要你看我唱我那些歌儿，我的痛苦，我的创作，我的每个日日夜夜，没有你的所有时间，我要你看，看清楚了，是怎样的怪物在喜欢你，你爱上的又是怎样的一个残缺的废人。

    好啊，闻肖亲他，那我就去看你的演唱会。

    一行泪从齐昼的眼角滑下，接着撞上的是齐昼不可思议的眼神。

    “为什么？”

    “你还不懂吗，齐昼，小昼，”闻肖温柔地摸着他的脸庞，“你会懂的，等你懂的那天，你就为我写一首歌儿吧。”

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    “能回忆一下你当时具体在想什么吗？”闻肖问道。

    ?“你认真的吗？你不怕我再……”齐昼说，他没有把怕他再干什么的后半句说出来，而是扬了扬自己的手臂——那个已经被划了无数次的手臂。

    “我怕、我怕……”

    闻肖说，“你别怕，我在。”

    “你可以试着写点什么……对着电脑，”闻肖建议道，“又或者，我可以看看你的创作现场吗？”

    “什么创作现场……”齐昼乍一被问到还有些懵，“你是说，你想看我写歌？”

    闻肖点点头，就是这个意思。

    “我都不知道我在创作时是什么样子。”

    “我会帮你记住的。”闻肖说，“我们可以一起来记住这件事，齐昼，如果创作不能让你快乐，那我希望你不要创作。”

    因为，你的创作，疼痛而鲜活。

    End.